Di Novella Parolari, antropologa<\/p>\n
L\u2019odore del Madagascar all\u2019inizio ti soffocher\u00e0. Penetrer\u00e0 deciso nelle narici e uscir\u00e0 incerto in colpi di tosse.
\nRimarrai perso. Dove sono finito?
\nPoi lentamente quello stesso odore entrer\u00e0 dentro di te. Diventer\u00e0 il tuo profumo e non ci farai pi\u00f9 caso.
\nL\u2019odore del Madagascar avr\u00e0 il colore rosso, come la terra. Piedi nudi e gonfi alzeranno nuvole di polvere. Sar\u00e0 il rosso delle case di fango e del cielo al tramonto. Sar\u00e0 un colore cos\u00ec invadente che presto ti dar\u00e0 la nausea.
\nMa i tuoi occhi subito si poseranno nel verde. L\u00ec troveranno pace. Sar\u00e0 un verde accecante, che correr\u00e0 in mezzo alle risaie degli altipiani e si fermer\u00e0 nel fitto delle foreste di ravinala.
\nSentirai odore di Madagascar mangiando manioca bollita in mezzo al gioco chiassoso di bambini. Ascoltando il rumore assordante della pioggia sui tetti di lamiera, o stringendo in mano un pugno di semi.
\nAnnusando il ciclone in arrivo e correndo a piedi nudi sotto la fitta pioggia tropicale.
\nL\u2019odore del Madagascar sapr\u00e0 di contadini che ritornano stanchi al calare del sole o di bimbi che cantano a squarciagola ingenue filastrocche.
\nNe sentirai l\u2019odore affondando i piedi nella melma e piegando la schiena per piantare le prime pianticelle di riso.
\nIncontrando ragazzi senza denti che il lavoro dei campi ha portato via alla giovinezza.
\nZigzagando tra chi \u00e8 escluso dal progresso e chi affannosamente lo rincorre in citt\u00e0.
\nO parlando con pescatori che hanno passato la notte in preda all\u2019oceano.
\nPer sei mesi ti porterai quell\u2019odore addosso, sulla pelle, tra i capelli, dentro la stoffa dei vestiti.
\nTi salir\u00e0 nella testa.
\nTe ne renderai conto solo quando scenderai dall\u2019aereo in un qualche aeroporto occidentale. Ti siederai in attesa di una coincidenza.
\nL\u00ec dopo un lungo viaggio, alzerai il petto, aprirai i polmoni e ingurgiterai un bel pezzo d\u2019aria.
\nE non sentirai pi\u00f9 nulla.
\nOddio.
\nDove sono finito.
\nSarai nei non luoghi dell\u2019occidente opulento. Sarai nel limbo che non ha odori, in attesa di tornare ai tuoi odori. Spazi vuoti e funzionali che sanno di impersonale e anonimo ti sovrasteranno. In lontananza ti giunger\u00e0 solo una fragranza di detergente per pavimenti.
\nCamminando tra quelli che per te ormai non saranno altro che vazaha supernutriti e arroganti, mentre penserai a quanto sono supernutriti e arroganti, accadr\u00e0 all\u2019improvviso qualcosa.
\nUna bella signora, tailleur e tacchi a spillo, ti sorpasser\u00e0 velocemente lasciando dietro di s\u00e9 una corposa scia di profumo.
\nSolo allora te ne renderai conto.
\nLe pareti interne del tuo naso pizzicheranno, un sottile senso di bruciore ti far\u00e0 il solletico.
\nSentirai l\u2019odore della chimica, che uscir\u00e0 dalla gola con un colpo di tosse.
\nAllora prenderai un\u2019ultima boccata d\u2019aria e camminerai verso le hostess sorridenti che ti aspettano per l\u2019imbarco.
\nRicambiando il sorriso mostrerai i documenti.
\nForse non sono pronto per tornare.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
L’odore del Madagascar all’inizio ti soffocherà. Penetrerà deciso nelle narici e uscirà incerto in colpi di tosse.
\nRimarrai perso. Dove sono finito.
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